Non mais, vous vous rendez compte, quand même, que tout le propos des régimes capifaschistes qui se disaient, soi-disant, libéraux et démocratiques, consistait, juste, à pénaliser la consommation de certaines variétés choisies de végétaux séchés, et, dans le même temps, légitimer la commercialisation de conserves de raviolis à la sauce tomate ? Vous croyez, franchement, que ça aurait pu se terminer autrement ?

Jack Py, devin d’Utrecht

27

Vieille piste des génépis

 

Learning to fly

 

 

 

  Livre de Balthazar

 

  – T’as déjà plongé, toi, de cent cinquante mètres de haut, avant de heurter le sol, de face, de plein fouet ? Eh ben vois : moi, ouais. Bon, évidemment, j’ai tout d’abord cru que j’allais clamser rapido. Si je l’étais pas déjà. Mes deux bras étaient en miettes. L’hyproc, et mes nerfs naturels, rivalisaient de stimuli électriques critiques. Grande Poussière, qu’est-ce que j’ai pu dérouiller ! Un calvaire. Et un sévère. Mais j’étais, bel et bien, vivant. Pas entier, mais vivant. D’abord pris d’horribles crises de tremblements, j’ai pu, par bonheur, très vite sentir le froid ankyloser, une à une, mes terminaisons nerveuses, et, du coup, la proprioception de mes membres broyés. Autant, d’ailleurs, que celle de ceux en bonne santé. La souffrance s’est neutralisée. Ce qui m’a donné l’impression, hyper désagréable, d’avoir juste viré tétraplégique. Mon corps était à plat. Dans tous les sens du terme. Sans vie. Mais mon cerveau, lui, fonctionnait encore. À peu près. Je sais pas combien d’houantes j’ai bien pu passer, ainsi. Dans ce no man’s land tout figé. Mi-endormi mi-mort. Dans cette attitude accidentelle de Yogi emmêlé. Hyperrelax, mais hyperinconfortable.

  Bien incapable d’en changer.

  À la fin, dans le noir, je ne sentais plus rien d’autre que la glace, petit à petit, cristalliser ma barbe. Puis, l’instant d’après, j’étais devenu un putain de dauphin. Sautillant à la surface de l’océan arctique. Certainement une forme de NDE non cataloguée, quand j’y repense. Et là, des bruits de pas, tout proches, dans l’immensité blanche et feutrée, ont brisé les ténèbres. Et pénétré l’exil de mes quatre dimensions de folie.

  Alors, seulement, les anges m’ont emmené.

 

 

○

 

 

  Le Brigadier-Chef couard, lui, des sommets, a assisté, en direct live, mortifié, à la lutte endiablée, puis l’épilogue chorégraphique calamiteux, de son looser d’acolyte déchaîné. À peine remis de ses émois, quelque peu décontenancé, il a senti la trouille l’assaillir. Et la congélation avancer. Aussi a-t-il, à la va-vite, regroupé ce qu’il pouvait de ses forces, ses idées et, aussi, en deux-deux, une petite partie des affaires, en remuant, de fond en comble, la vieille tente givrée. Espérant bien n’en rien omettre de vital. Puis a entrepris de dévaler, en catastrophe, la pente sous le câble. Bien décidé, dans un acte de sollicitude désespéré, à aller constater, in situ, si des fois son bras cassé de compagnon colérique, grand amateur de sensations fortes devant l’éternel, n'aurait pas, par un incroyable coup de bol, survécu à son saut olympique à la gomme. Mais la descente était abrupte, comme c’est pas permis. Et il a, du coup, dû, légèrement, dévier. En suivant les rares passages pas trop casse-cou qui se présentaient à lui, dans la roche. Puis, le gros câble une fois perdu de vue, il s’est malencontreusement égaré. Égaré. Et, pour finir, bon, il s’est paumé, pour de bon. Ceci dit, pour le moment, il y a de la flotte à volonté, tout autour. Il n'y a même que ça. Et trois kilos de poudre, dans sa besace. Faute de mieux, de quoi tenir, en autonomie et en monodiète – c’est sûr, une grosse huitaine, à tout casser. Mais c’est comme ça. À la guerre comme à la guerre. Quoi qu’il en soit, il a eu, une fois de plus, du nez : Il est tombé, en trois ou quatre petites houantes à peine, sur la trace verglacée d’une ancienne voie, enfouie sous le palimpseste de cailloux. Qui a tout l’air de slalomer ad hoc vers l’aval. En conséquence de quoi, il va pouvoir sortir, vite fait, de la montagne. Et, par la même occasion, de ce fâcheux épisode glaciaire.

  Et voilà, peinard. Les doigts dans le nez. Y’a pas de raison.